L'OISEAU NÉOPHYTE
LA MINE DÉCONFITE
TOURNE, TOURNE,
TOURNE ET RETOURNE.
LA VOLÉE EST PARTIE,
PARTIE SANS LUI.
IL POUSSE DANS LE FROID DE L'ESPACE
SON CRI DÉCHIRANT, SANS ECHO, FUGACE.
SÉPARÉ DES SIENS,
PERDU DANS LE CRACHIN,
VOUÉ À UNE MORT CERTAINE
À LA PORTE DE LA GÉHENNE.
À MOINS QUE NE SURGISSE EN LUI
LE PRÉCIEUX INSTINCT DE SURVIE.
AVE NOCTURNA